La maledizione dell'olivo

Ogni pietra dell'Anatolia baciata dal sole, in questa terra, si estende fino alle radici di un albero. Quell'albero, il più delle volte, è l'olivo. Simbolo di immortalità, dono per le mense degli dei, ramo di pace... 

Sì, dalla Lidia a Roma, da Bisanzio all'Impero Ottomano, chiunque abbia messo mano su questa terra ha prima chinato il capo davanti all'olivo. Perché l'olivo non è solo un frutto; è il nome di una civiltà, di una cultura, persino di una filosofia di vita.

L'olio d'oliva, descritto nei versi di Omero come "l'essenza della vita", era l'oro liquido spalmato sui corpi delle dee e versato sulle ferite dei guerrieri. Oggi, questo oro viene sacrificato per un altro bagliore, quello che si trova sotto terra.

Nei giorni scorsi è arrivato in Parlamento un disegno di legge che, nel nome, si definisce "super", ma nel contenuto è pura spazzatura: 'Super Permesso...'

La proposta di legge, inserita in un pacchetto normativo con il pretesto di accelerare gli investimenti in energia, estrazione mineraria e trasporti, è stata discussa in commissione per 26 ore. Se di discussione si può parlare, non certo in modo civile o razionale... È stata una scena teatrale in cui hanno parlato i pugni, i deputati si sono scontrati tra loro e si sono levate grida come: "È rimasto qualche uliveto? Pensate prima a proteggere il vostro intelletto!".

La sala della commissione a un certo punto somigliava più a un ring che a un luogo di dibattito. Alle obiezioni dei deputati del CHP, le risposte dai banchi della maggioranza erano del livello: "non bloccate la strada agli investimenti". 

Come se la questione non fosse l'energia, ma l'energia dell'intelligenza... E poi è arrivato il voto; all'ombra degli scontri, la proposta che sradicherà la memoria agricola di un Paese è stata approvata con i voti di AKP e MHP.

D'ora in poi, gli uliveti faranno la conoscenza delle miniere. Lo Stato sostiene di poter sradicare l'albero e "trasportarlo" altrove. Se chiedi, ti rispondono: interesse pubblico. Ma noi sappiamo a chi giova quell'interesse pubblico! Non sappiamo forse, fino a oggi, a vantaggio di chi sono stati fatti i lavori in nome dell'interesse pubblico!

Quegli alberi non si spostano, non si possono spostare. Perché le radici di ogni albero non sono sepolte solo nella terra, ma anche nel tempo. Quando li sposti, dimentichi il passato e rovini il futuro.

Inoltre, questa non è solo una questione di alberi. È il ritratto di come le politiche agricole siano state sistematicamente demolite. I semi locali sono stati vietati, l'importazione di ibridi è stata incoraggiata. Siti archeologici, foreste e pascoli sono stati svenduti a compagnie energetiche e imprese minerarie. Riposare all'ombra dell'olivo è ormai vietato; perché quell'ombra rientra nei confini delle concessioni minerarie.

E non è bastato... Mentre le nostre terre agricole venivano saccheggiate in questo modo, anche il resto del territorio nazionale è stato ceduto ai migranti con una mentalità a 'porte aperte'. 

Ora, ai nostri confini, risuonano i passi di un'altra ondata migratoria. La tensione tra Israele e Iran porta con sé il rischio di trasformarsi in una guerra regionale. Le strade di Teheran sono in fermento; le persone cercano una via di fuga. Quella direzione, come sempre, siamo noi: la Turchia.

Chi è arrivato finora, chi erano queste persone, come sono entrate nel Paese? Nessuno lo sa. 

L'ondata migratoria ha raggiunto un punto tale da non essere più solo una crisi economica, ma demografica. Se domani, o dopodomani, centinaia di migliaia di persone dall'Iran, o forse dall'Afghanistan, si ammassassero ai nostri confini, cosa faremo? Abbiamo dato gli uliveti alle miniere, ma quando toccherà alle piazze dei villaggi e ai quartieri delle città?

Da un lato le nostre terre, dall'altro la nostra struttura sociale si stanno trasformando. Ma questa non è una trasformazione; è un'erosione. Erosione politica, erosione della coscienza, erosione culturale. Forse l'unico punto di resistenza rimasto era un ulivo. Anche quello è finito dentro la legge omnibus.

Se un giorno i nostri nipoti ci chiedessero: "Perché non avete protetto gli uliveti?", cosa risponderemo? "Abbiamo litigato molto in commissione, ma non eravamo abbastanza"? Oppure distoglieremo lo sguardo dicendo: "Hanno parlato di investimenti, di sviluppo, di interesse pubblico..."?

Una nazione che rinuncia all'olivo può considerarsi essa stessa tagliata dalle proprie radici. Perché questa terra era stata benedetta con l'olivo. Ora viene maledetta con le ruspe.