I turchi che hanno dichiarato guerra all'identità turca

Reşat Nuri Güntekin ha raccolto nel libro intitolato "Anadolu Notları" (Note dall'Anatolia) i suoi ricordi del periodo in cui fu ispettore per il Ministero dell'Istruzione (1927-1939). "Anadolu Notları" rappresenta un panorama socioeconomico della Turchia degli anni '30, visto attraverso la penna del grande autore. Stiamo parlando di un'epoca in cui i trasporti interurbani erano difficili e, lasciando da parte le cittadine, era arduo trovare persino hotel decenti nei capoluoghi di provincia.

Il contadino turco, i notabili locali, la gente comune, la sociologia rurale, la burocrazia e la vita quotidiana in Anatolia vengono riflessi con una semplicità realistica dalla mano esperta del grande scrittore. Le persone impoverite dalle guerre in successione, i profittatori di guerra e il cambiamento della vita sociale vengono raccontati attraverso frasi semplici che portano con sé significati profondi.

Secondo Güntekin, i caffè sono luoghi sociali che eliminano le differenze di classe e fanno incontrare ricchi e poveri. Essendo luoghi in cui batte il polso della cittadina e che influenzano in modo primario la formazione dell'opinione pubblica, occupano un posto significativo in "Anadolu Notları". Mentre parla della saggezza anatolica, dell'infallibile buon senso e dell'intuizione del popolo, di tanto in tanto torna al passato, dando spazio a ricordi e personaggi precedenti alla Repubblica.

Il capitolo relativo al viaggio compiuto nelle province occidentali con lo scrittore russo Zarhi, giunto nel nostro Paese per scrivere una sceneggiatura sulla Guerra d'Indipendenza e sulla Rivoluzione Turca, deve essere letto come una conferma sul campo del pensiero dell'autore sopra menzionato. Citiamo dalla penna dell'autore ciò che accadde in un caffè di villaggio dove si rifugiarono a causa della fitta nebbia mentre salivano sull'Uludağ:

“Poco dopo, alcuni contadini entrarono nel caffè. Erano abituati agli stranieri, specialmente ai tedeschi, che non mancavano mai sull'Uludağ durante la stagione sciistica; scambiavano Zarhi per uno sportivo e gli offrivano caffè, sigarette e sorbe. Ma ciò che interessò maggiormente Zarhi fu il racconto di un vecchio dalla barba bianca su come si fossero ritirati verso queste vette durante l'occupazione e su come, nel giorno della grande vendetta, fossero scesi di nuovo nella pianura. Il mio compagno di viaggio, più che alla mia traduzione, prestava attenzione agli sguardi del contadino e al significato dei suoi gesti lenti e nobili. Mi disse:

-Mi sembra di capire quasi tutto e di seguire l'evento anche senza la sua traduzione, disse. Questa magnifica semplicità (simplicite magistrale) nella narrazione testimonia una profonda base di saggezza (fonds de sagesse) e una cultura immediata. Quante volte ho incontrato questo tipo umano in Turchia.”

Reşat Nuri, passando da Zarhi a Ömer Seyfettin, vuole trasmettere ai suoi lettori il comune denominatore tra eventi accaduti in due epoche diverse e in due ambienti diversi:

“La storia è vecchia. Appartiene agli anni della Grande Guerra (1914-1918). Ömer era insegnante di letteratura in una delle scuole. Chi ha conosciuto Ömer da vicino sa bene; a volte si fissava su qualcosa e la ripeteva per giorni. Anche allora si era fissato su una cosa: 'La scienza è una cosa, la saggezza un'altra... L'uomo saggio (arif) è una cosa, lo studioso (alim) un'altra', diceva.”

Un collega insegnante, noto per la sua profonda conoscenza e per le sue numerose letture, un giorno volle stuzzicare Ömer: “Ömer Bey, dice che la scienza è una cosa e la saggezza un'altra, non riesco a capirlo bene. Mi faccia la cortesia di spiegarmelo”, disse.

Ömer disse: “È diverso, caro mio, se non si arrabbia glielo spiego con un esempio. Per esempio, lei ha letto molto, è uno studioso, ma non è un uomo saggio (arif). Il nostro bidello non ha studiato. Di conseguenza, non è uno studioso, ma è un uomo saggio.”

Il collega insegnante si offese un po'. Ma poiché Ömer non era una persona che si risentiva, non diede a vedere nulla e rise insieme a tutti gli altri.

Erano passati circa otto o dieci giorni. Un giorno Ömer arrivò nella sala insegnanti con una notizia gioiosa: “Buone notizie, diceva. Stanno arrivando 200 vagoni di zucchero dall'Austria... Lo zucchero costerà terribilmente poco.”

Poiché Ömer andava e veniva spesso dal Centro Generale del Comitato di Unione e Progresso, insieme ad altri amici, anche l'amico che chiamavamo studioso credette alla notizia e mostrò soddisfazione.

Un minuto o due dopo, Ömer ripeté la stessa notizia al bidello che era entrato nella stanza. Ma lui non sembrò molto felice e, con un atteggiamento educato, disse: “Non ci creda, signore; è un'esca. Se l'Austria trovasse lo zucchero, se lo mangerebbe lei stessa!”

Ömer iniziò a saltellare battendo le mani come un bambino. Disse all'amico studioso: “Non avevo ragione, caro mio? Guardi, nonostante tutta la sua scienza, lei ha creduto a questa notizia. Ma lui non l'ha bevuta, caro mio. Perché lui non ha scienza, ma ha saggezza.”

Negli insegnanti di cent'anni fa, se non c'era la scienza, c'era la saggezza. Gli odierni turchi, trasformati nei Venerdì di Robinson, non solo non hanno ricevuto la loro parte di saggezza, ma nonostante tutta la loro spocchia, non possiedono nemmeno un briciolo di scienza. Se Ömer Seyfettin fosse vivo, chissà cosa scriverebbe per questi Venerdì senza scienza e senza saggezza che odiano l'identità turca!