Caro amico finanziato, non agitarti troppo

Sono nato e cresciuto in città.

Ho studiato in scuole pubbliche sopra la media, anche se non nelle migliori in assoluto.

Successivamente, ho proseguito gli studi superiori negli Stati Uniti, presso un'università privata.

Da anni svolgo attività di ricerca e insegno all'università.

Anche se non sono diventato esattamente un pezzo grosso, non ho mai avuto bisogno di chiedere favori a nessuno.

Si dice che io sia un accademico la cui opinione ha un certo peso.

Non sono pochi nemmeno quelli che dicono che ho un carattere particolare.

Ho vissuto una vita relativamente bohémien.

Tuttavia, non sono mai rimasto estraneo al clima del villaggio.

Ricordo ancora oggi la mucca di mia nonna, che stava nella stalla proprio sotto la casa in campagna.

Ricordo anche come muggisse la sera, sentendo l'odore dell'anguria che portavamo dalla città, chiedendo che le dessero le bucce.

Poiché la mucca viveva praticamente insieme a mia nonna, anche se non poteva parlare, capiva il turco e riusciva a esprimere i suoi bisogni muggendo.

La mia defunta nonna mi faceva bere il latte appena munto dalla sua mucca mentre risuonava l'adhan del mattino, mentre i miei occhi percepivano a malapena la luce che filtrava dalla finestra con le imposte di legno chiuse da un gancio.

A colazione, spalmavo la panna di quel latte freschissimo e profumato sul pane di Trebisonda, insieme al miele prodotto dall'arnia in giardino.

La zangola era appesa al soffitto con delle corde alle due estremità e, con un movimento ritmico e abilità manuale, il latte veniva lavorato finché il burro giallo brillante non iniziava a galleggiare in superficie.

Quando trascorrevo le estati al villaggio, una delle mie attività preferite era pescare nel torrente; in quei giorni le centrali idroelettriche non erano ancora state inventate e i torrenti scorrevano impetuosi.

Nel libro "Le torri di Trebisonda" della suora Rose Macalilay, si legge che quando arrivavano in barca da Espiye per recarsi a Maçka Sümela lungo la strada di Livera per le funzioni religiose, cavalcando asini, il torrente di Maçka era così pieno di pesci da non riuscire a vedere l'acqua.

Comunque, non avendo attrezzi nel villaggio, avevo imparato dai bambini del posto a pescare con un metodo che risaliva all'età della pietra.

Dividavamo il torrente con una diga e aspettavamo che l'acqua da un lato si svuotasse.

Una volta che l'acqua defluiva, i pesci iniziavano a dimenarsi da soli.

Con la scomparsa totale dell'acqua, i pesci si agitavano inutilmente e esalavano l'ultimo respiro nelle nostre mani.

Guardando le reazioni di quella parte di socialdemocratici, laici apparenti e finanziati, che si definiscono sedicenti kemalisti, riguardo alla posizione del CHP sulla questione del mostro di İmralı, mi sono tornati in mente quei pesci che si dimenavano come specchi sul lato asciutto del torrente.

Non agitatevi troppo.