La poetessa Başak Akgün Akil: Il melograno si rompe, si frantuma, ma rompendosi si moltiplica

Intervista: Sercan Meriç

L'avvocata e poetessa Başak Akgün Akil ha iniziato a dare voce alla melodia della vita attraverso le sue poesie. Akil ha raccontato a 12Punto il processo di scrittura di 'Kırık Nar'. Il libro, pubblicato da Kırk Yayınevi all'interno del gruppo editoriale Kırmızı Kedi Yayınevi, porge il saluto di una nuova poetessa ai lettori... Un saluto intrecciato con dolori, gioie, il senso di sicurezza dei legami familiari, il passato e la speranza che si protende verso il futuro. Proprio come la nostra umanità... Ora la parola passa a Başak Akgün Akil...

La raccolta di poesie intitolata “Kırık Nar” ha incontrato i lettori nel maggio dello scorso anno, tramite la casa editrice Kırk Yayınevi, parte del gruppo Kırmızı Kedi Yayınevi. Vorremmo conoscerla brevemente...

Nel 2013 ho completato la mia laurea presso la Facoltà di Giurisprudenza dell'Università Bilkent; contemporaneamente, ho terminato il dipartimento di Programmazione Radiofonica e Televisiva presso l'Università Anadolu di Eskişehir. Dopo la laurea, ho completato il mio master in Diritto dell'Informatica presso l'Università Hacettepe. Da circa 12-13 anni esercito la libera professione di avvocato ad Ankara, occupandomi principalmente di diritto della proprietà intellettuale e industriale; inoltre, svolgo le professioni di consulente in marchi e brevetti e mediatrice. Non sono riuscita a distogliere il cuore dalla poesia e dalla letteratura, né la mente e gli ideali dal diritto. Tutte le strade che si percorrono con il cuore, alla fine, si incrociano. Nel 2024, con Kırk Yayınevi, parte del gruppo Kırmızı Kedi Yayınevi, ho presentato ai lettori la mia prima raccolta di poesie, “Kırık Nar”, strappando il melograno dal mio cuore, volevo che si moltiplicasse.

Da una parte l'avvocatura, dall'altra la poesia... Come riesce a conciliarle?

Quando a una persona viene posta la domanda “chi è” o “chi sarà”, a questa età si riflette molto. Vorrei rispondere a questa domanda anche per le altre donne. Nel nostro Paese, alle donne che lavorano viene posta una domanda dopo essere diventate madri: “Cosa è successo, ora lascerai la tua professione?”. Ho sentito la stessa domanda molte volte dopo l'uscita del libro e ho sorriso.

Nella nostra infanzia, nella nostra famiglia, nelle nostre scuole, ci veniva insegnato a essere “persone poliedriche e complete”. Nella storia del nostro Paese, pascià, esponenti dello Stato e insegnanti hanno dato grande importanza alla pittura, alla poesia e alla musica nel corso della storia. Ad esempio, avete mai sentito chiedere a un uomo “Stai lasciando il tuo lavoro?” solo perché ama guardare le partite e le guarda? O un uomo ha mai sentito questa domanda quando diventa padre?

Non credo. Può una persona separare il proprio spirito o il proprio cuore da se stessa? Le donne hanno raggiunto i loro diritti dopo lotte molto grandi; come diceva Muazzez İlmiye Çığ: “Non mi arrendo, non mi ritiro in un angolo!”. Essere donna, essere una donna della Repubblica, non è forse proprio questo? E come potrei insegnare a mia figlia a essere se stessa in altro modo? E a rimanere tale! Le donne dovrebbero tenere i figli per mano come Atatürk teneva per mano la sua figlia adottiva Ülkü Hanım, a testa alta, con tale orgoglio! Anche i padri dovrebbero farlo! L'essere umano deve continuare il suo cammino nel tempo che cambia, ma senza mai diminuire se stesso! Per questo motivo, continuerò a vivere rimanendo sia giurista che una donna innamorata della poesia e della letteratura, credendo in entrambe con tutto il mio cuore.

Come ha iniziato a scrivere poesie? Possiamo parlare un po' del processo di pubblicazione del suo libro?

A causa del lavoro di mio padre, ho conosciuto diverse città del nostro Paese. Mia madre e mio padre sono originari di Adıyaman, entrambi appartengono alla generazione delle “lucciole” che, ancora durante gli anni della scuola media, hanno lasciato le loro terre per l'istruzione e si sono disperse in ogni angolo del Paese. Io sono nata ad Antalya, cresciuta a Kırklareli, ho studiato ad Ankara. I nostri familiari erano ad Adıyaman. Era come se il gomitolo del nostro cuore si fosse srotolato per il Paese; mia madre, mio padre, noi, correvamo costantemente da una parte, e ovunque corressimo, l'altro lato si scuciva, ovunque rammendassimo, quel posto si scaldava. Per avere una poesia, devi avere una storia. Dio ha concesso a me e alla mia famiglia molte storie.

Mio nonno aveva studiato a Istanbul, lui raccontava e io ascoltavo; le mie zie raccontavano e io ascoltavo. Mia nonna e mio nonno erano molto innamorati, li guardavo con ammirazione. Nel loro giardino dondolava un platano, ascoltavo le sue foglie. Nei vigneti crescevano acerbi acini d'uva, mi sdraiavo alla loro ombra e osservavo. Da che ho memoria, ho sempre voluto ascoltare le città, le persone, gli alberi, e scriverne. È così che ho conosciuto le città, le persone, la rottura dei fichi neri sui rami nel caldo di agosto nel sud-est, l'ospitalità dell'oriente verso uno straniero nella propria terra; in Tracia, i girasoli che volgono sempre il volto al sole, i volti bruni e belli e i sorrisi degli zingari a piedi nudi, è così che li ho conosciuti. Mia nonna aveva perso mio nonno in età molto giovane.

Per anni, è rimasta seduta all'angolo della stessa poltrona accanto alla finestra, come se lo aspettasse sempre. Quando lavava il suo balcone nelle calde giornate estive, il calore del cemento bagnato profumava quasi di sole, il profumo dei gerani, del basilico; quegli alberi senz'acqua dal tronco spesso come una vita e dai rami verdeggianti, le stelle che di notte scendevano dal cielo fino alla punta dei nostri piedi, se non avessi mai visto tutto questo, non avrei potuto scrivere poesie. La poesia è una memoria. Richiede vissuto, richiede logorio.

La memoria ha a che fare con l'infanzia, credo...

La mia infanzia è passata con il sogno di scrivere la storia di mio nonno, poi ho voluto scrivere la storia di mia zia, la storia di mia nonna l'ho notata molto più tardi. La vita è un'occupazione, una corsa, a volte dici “faccio tutti i miei doveri, corro verso la mia professione”, “arriverà anche quel giorno” e il tempo svanisce. Quando ero bambina, pensavo che tutti i miei cari fossero immortali. Ho imparato a perdere con grande dolore. Le foglie della mia grande famiglia avevano già iniziato a cadere lentamente... E poi... c'è stato il terremoto del 6 febbraio 2023... Nel nostro Paese, migliaia di anime hanno perso la vita. Migliaia di storie, migliaia di vite, migliaia di case, migliaia di dolori, tutte le strade sono state rase al suolo... Una parte molto importante della storia del nostro Paese è stata distrutta... Io ho perso sette persone della mia famiglia. Non avevo più una casa dove poter poggiare la testa sulle ginocchia al mio ritorno... Le case nei cui giardini correvo, i ricordi dei tavoli a cui mi sedevo, le case dove sono cresciuti i miei genitori, la storica moschea all'angolo sulla strada per la casa di mia nonna, quegli alberi, i cipressi, i parchi, quelle case, quelle persone... Non c'era più nulla. Solo quell'orologio sulla piazza, fermo all'ultimo respiro dei nostri cari: 04:17. E una città ormai spianata, polvere e fumo... In quei giorni, sono cadute dalla mia mano queste righe: “La patria è un luogo che è sempre stato molto lontano e dove il ritorno non è più possibile. Avete mai visto un albero senza radici?”. Quel giorno ho invidiato l'ulivo che viveva nel suo giardino secondo le sue leggi da migliaia di anni, solo perché viveva più a lungo della tua famiglia, delle tue radici.

Giorni molto difficili...

In quei giorni ero incinta di otto mesi e avevo iniziato ad avere minacce di aborto. Ogni notte vedevo i miei cari nei sogni, ogni notte mi svegliavo alla stessa ora, alle 04:17, e trovavo le mie mani rigide, come se fossero rimaste sotto una pietra.

Dovevo alzarmi, dovevo aggrapparmi a quell'ultima piccola mano che l'albero della mia famiglia, le cui foglie cadevano, mi porgeva. Un giorno ho aperto i vecchi cassetti, ho versato tutto: le vecchie poesie, le città, le persone, la morte, la trasformazione, la speranza, la nascita, il mio tesoro umano... Forse l'unico modo che conoscevo per prepararmi al parto era ricordare la vita.

Per questo ho aggiunto alla prefazione: “Alla mia unica figlia Pera İnci Akil, che è venuta al mondo quest'anno, che tiene rosso il mio melograno rotto, fiore del mio cuore. Il melograno si rompe, il melograno si versa, ma il cuore è il tuo albero, mia bella figlia. Tu sei il mio albero.” Questo non è un libro sul terremoto; questo è un “libro di vita” in cui la vita e la perdita si vivono insieme... Questo Paese ha sempre pagato questi dolorosi prezzi con la vita umana. Eppure la poesia... Eppure l'arte, è una memoria. Ho molta paura che le terre che ho visto e quell'antica memoria, accumulata come granelli di sabbia nel corso di migliaia di anni, non si vedano mai più, che questi sentimenti non si possano mai più vivere. La canzone “Hatırla Kalbim” (Ricorda cuore mio) di Hüsnü Arkan mi tocca molto. Perché io non posso dimenticare quelle strade, quelle persone, quelle storie, quei bei ricordi... Anche il mio Paese non dovrebbe dimenticare!

A cosa corrisponde immaginalmente il nome “Kırık Nar”?

Forse bisogna iniziare a spiegare “Kırık Nar” dall'“immagine del melograno”. Il “melograno” è quel rosso generoso e coraggioso che i poeti ritraggono generosamente nelle loro immagini e i pittori nelle loro nature morte! L'essere umano vuole essere come il melograno, così bello, così fertile.

In Anatolia c'è un detto: “Che la tua vita sia fertile come un melograno!” Pensi che il melograno rimarrà sempre così prima di rompersi. Eppure, esiste un frutto che si frantuma dal suo stesso interno come il melograno? Il melograno si rompe, il melograno si frantuma; ma il melograno, rompendosi, si moltiplica.

Si piega, si gira, guarda dentro di sé; sa che non sarà mai più come prima. L'interno del melograno è diviso in stanze, ci sono molti pezzi uno accanto all'altro. Anche l'essere umano è così, dentro di lui si accumulano persone, stanze. Quando il cuore si rompe e si frantuma, pensa che non sarà mai più come prima. Ma poi si gira dentro di sé, trova città, trova persone, l'uomo genera l'uomo... Ecco perché, quando questo libro incontra qualcuno, ho voluto che dicesse: “Il melograno non sa di essere pieno prima di rompersi, l'uomo è il cuore dell'altro, il suo melograno”. Ho voluto che incontrasse qualcuno che non conosco affatto e che gli facesse bene quando lo mette nel suo cuore.

“Con il cuore che si moltiplica del melograno...”

-Forse con il suo desiderio...

Ci sono poeti da cui è stata influenzata?

Le dirò una cosa divertente: il primo poeta che ho conosciuto era mio nonno, voi non l'avete conosciuto. Quando nacque la sua figlia maggiore, la primogenita, la mia defunta zia Nurten, iniziò a tenere un diario e scrisse:

“Il sole sorgeva nel cielo come una lancia rossa,

è nata Nurten.”

Mio nonno aveva sette figlie e sette diari. La più grande innamorata e la donna dalla voce più bella che abbia mai conosciuto era mia madre Gül (mia zia). Mio padre non ha passato nemmeno un giorno senza cantare; a volte con gioia, a volte con dolore. Anche lui aveva preso la sua voce da suo padre. Mia madre, da giovane, era una risata!

I popoli dei Paesi del Medio Oriente hanno molto cuore e molte parole. In tali Paesi, i cassetti delle donne sono pieni di poesie. Ma che dolore, sentiamo il nome della maggior parte di loro solo dopo che sono morte. Il nome della maggior parte di loro non è conosciuto come “poeta”; i loro nomi sono “mia madre”, “mia zia”. Poiché la “poesia” non è stata facilmente vista come una professione nel nostro Paese, gli uomini appassionati, per necessità di sostentamento, uscivano dal lavoro e tornavano a casa la sera. Tuttavia, qui, come un debito, con gratitudine verso di loro, posso dire per la prima volta che ho tratto ispirazione dalla mia fonte. Se elencassi uno per uno i poeti da cui ho tratto ispirazione, farei un torto a quelli che non ho elencato. Tuttavia, devo affermare come un debito che, fin da bambina, ho conosciuto e sono rimasta affascinata dalle penne di anime così speciali e superiori come Mehmet Akif Ersoy, Yahya Kemal Beyatlı, Melih Cevdet Anday, Nazım Hikmet, Sabahattin Ali, Orhan Veli, Behçet Necatigil, Ahmed Arif, Attila İlhan, Cemal Süreyya, Turgut Uyar, Tomris Uyar, Edip Cansever, Metin Altıok, Ahmet Erhan, Behçet Aysan, Gülten Akın, Ataol Behramoğlu, Şükrü Erbaş, Haydar Ergülen, Enis Batur, Oya Uysal. Allo stesso modo, William Shakespeare, Paul Eluard, Pablo Neruda, Füruğ Ferruhzad... E decine di nomi speciali che ho dimenticato mentre elencavo...

Come poetessa, in che tipo di Paese vorrebbe scrivere poesie?

Chi scrive poesie vuole vivere; vuole vedere, conoscere, sperimentare; si nutre non solo di poesia, ma di tutti i rami dell'arte. Per questo dobbiamo molto a tutti questi nomi e a quegli anni. E alla lotta... Ai dolori posti nel pugno e nel cuore... Se il poeta fosse felice tornando a casa a guardare la televisione, trovando un lavoro regolare e mettendo su famiglia, se “rinunciasse a questo amore” come dicono molti, avremmo mai ascoltato questo bel mondo dalla loro lingua? Non dimentico mai la poesia “Ağustos Çıkmazı” (Vicolo cieco di agosto) di Attila İlhan. Si dice che in quella poesia il poeta si rivolga a se stesso:

“Vivi come tutti gli altri

Pensa ai fatti tuoi”

dice prima rimproverando se stesso. Poi sembra chiedere scusa a se stesso sottovoce:

“Ti sposi, avrai un figlio

Non lasciarmi e non andare via, ti prego”

Questi sono sentimenti molto alti, molto profondi... Se loro non avessero mai vissuto, mai scritto, i nostri cuori non avrebbero potuto rifugiarsi sotto una poesia come per sfuggire alla pioggia in quei grandi sentimenti che non riuscivamo a definire. In questa occasione, ringrazio la penna di tutti loro...

Fonte della notizia: 12punto